Arquivo do mês: setembro 2013

PELA RUA DA AMARGURA

(Hélio Xavier de Vasconcellos)

Comprido, curvo, estrábico, esquelético,

Não só causa arrepios – causa horror!

Tão raquítico, assim, e tão sintético,

É o símbolo da Fome, sem favor.

No horário do namoro, é aritmético.

Não falta e nem atrasa. É de valor!

Ganhou, porisso, o cargo apologético

De Funcionário Público do Amor.

Discursando, é um atleta nas arenas;

É um orador de múltiplos recursos;

Um Ruy Barbosa de ambições serenas…

Mas, logo as cousas mudarão seus cursos,

Pois, ao lado da noiva, é a noiva apenas

Que tem direito de fazer discursos!…

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O GRITO

se ao menos esta dor servisse
se ela batesse nas paredes
abrisse portas
falasse
se ela cantasse e despenteasse os cabelos

se ao menos esta dor se visse
se ela saltasse fora da garganta como um grito
caísse da janela fizesse barulho
morresse

se a dor fosse um pedaço de pão duro
que a gente pudesse engolir com força
depois cuspir a saliva fora
sujar a rua  os carros  o espaço  o outro
esse outro escuro que passa indiferente
e que não sofre  tem o direito de não sofrer

se a dor fosse só a carne do dedo
que se esfrega na parede de pedra
para doer  doer  doer visível
doer penalizante
doer com lágrimas

se ao menos esta dor sangrasse 

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CHUVA DE CAJU

Como te chamas, pequena chuva inconstante e

                                                       [ breve?

Como te chamas, dize, chuva simples e leve?

Tereza? Maria?

Entra, invade a casa, molha o chão,

Molha a mesa e os livros.

Sei de onde vens, sei por onde andaste.

Vens dos subúrbios distantes, dos sítios

                                                   [ aromáticos.

Onde as mangueiras florescem, onde há cajus e

                                                   [ mangabas,

Onde os coqueiros se aprumam nos baldes dos

                                                   [ viveiros

E em noites de lua cheia passam rondando os

                                                   [ maruins:

Lama viva, espírito do ar noturno do mangue.

Invade a casa, molha o chão,

Muito me agrada a tua companhia,

Porque eu te quero muito bem, doce chuva,

Quer te chames Tereza ou Maria.

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O POEMA

Poemas, sim, mas de fogo

devorador. Redondos como punhos

diante do perigo. Barcos decididos

na tempestade. Cruéis. Mas de uma

crueldade pura: a do nascimento,

a do sono, a da morte.

Poemas, sim, mas rebeldes.

Inteiros como se de água, e,

como ela, abertos à geometria

de todos os corpos. Inteiros

apesar do barro e da ternura

do seu perfil de astros.

Poemas, sim, mas de sangue.

Que esses poemas brotem do

oculto. Que libertem o seu pus

na praça pública. Altos, vibrantes

como um sismo, um exorcismo

ou a morte de um filho.

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Como a noite descesse…

Como a noite descesse e eu me sentisse só, só e

                 [ desesperado diante dos horizontes 

                 [ que se fechavam,

gritei alto, bem alto: ó doce e incorruptível

                 [ Aurora! e vi logo que só as estrelas

                 [ é que me entenderiam.

Era preciso esperar que o próprio passado

                                           [ desaparecesse,

ou então voltar à infância.

Onde, entretanto, quem me dissesse

ao coração trêmulo:

— É por aqui!

Onde, entretanto, quem me dissesse

ao espírito cego:

— Renasceste: liberta-te!

Se eu estava só, só e desesperado,

por que gritar tão alto?

Por que não dizer baixinho, como quem reza:

— Ó doce e incorruptível Aurora…

se só as estrelas é que me entenderiam?

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