Quando ele se mandou, muita gente torceu o nariz.

“Logo agora?”

Aí está a sabedoria do homem.

Já imaginou algum jornalista perguntando a ele se ainda indicaria a alguém algum candidato do PT?

Ou então: “Já houve na história recente do Brasil um Ministro da Cultura pior do que o teu colega?”

Aliás, num dos inúmeros DVDs que ele deixou para consolo meu e de todo mundo, ao lhe perguntarem se havia preconceito de cor no Brasil, ele não teve dúvida:

“Pois meu genro não teve de vender o apartamento que tinha em Ipanema, já que os moradores do tal prédio não aceitam preto? Que que eu posso fazer? Sair no tapa?”

Eu seria pouco original se começasse uma crônica sobre o Chico dizendo que esse moço tá diferente.

Pudera, tomando kir no Les Deux Magots e lendo Baudrillard a bordo do Bateau Mouche até eu.

Eu nem precisaria morar na Ille de Saint Louis, ali onde só os chiques e novaes, como a minha amiga Noca, compram apartamentos.

Ser esquerdista na França até o Sartre, meus caros.

Vinhos excelentes, comida boa, companheira compreensiva com tuas puladas de cerca.

Que mais queres?

E, além disso, quando calha, o dia todo no Roland Garros, vendo o Nadal ajeitar a cueca e as meias antes de sacar, ou aplaudir o Federer ganhar mais uma partida de tênis, com aquela fleugma suíça.

A menos que o adversário seja o Nadal, é claro.

O único problema do Sartre foi que bateu um ar nele durante um certo jogo e cada olho ficou fixado num dos jogadores.

Ele conseguia, a partir daí, assistir a uma partida de tênis vendo os dois jogadores ao mesmo tempo, sem ter de estar movendo a cabeça daqui pra lá, de lá pra cá, como nós, pobres mortais.

Un œil sur le chat, l’autre sur le poisson, como diria o Chico, agora metido a falar francês.

Songes et mensonges, sei de longe e sei de cor.

Quando ele canta “acorda, acorda, acorda” ele talvez esteja querendo dizer “d’accord, d’accord, d’accord”, depende de quem ouve.

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Fonte: Juca Kfouri/ADAUTO SUANNES