Arquivo do mês: maio 2013

A CARTA

Assim não se esperam cartas.

Assim se espera – a carta.

Pedaço de papel

Com uma borda

De cola. Dentro – uma palavra

Apenas. Isto é tudo.

Assim não se espera o bem.

Assim se espera – o fim:

Salva de soldados,

No peito – três quartos

De chumbo. Céu vermelho.

E só. Isto é tudo.

Felicidade? E a idade?

A flor – floriu.

Quadrado do pátio:

Bocas de fuzil.

(Quadrado da carta:

Tinta, tanto!)

Para o sono da morte

Viver é bastante.

Quadrado da carta.

(Trad. Augusto de Campos)

Biografia de Marina Tsvetaeva aqui.

AO LONGE SOBRE UM PORTO CHEIO…

Ao longe sobre um porto cheio

de casas sem calefação

em meio às chaminés de navio

de um telhado mastreado de varais

uma mulher hasteia velas

sobre o vento

expondo seus lençóis matinais

com pregadores de madeira

Oh mamífero adorável

seus seios seminus

arrojam sombras retesadas

quando ela se estica

para pendurar de alma lavada

seu último pecado

mas umidamente sensual

ele se enrola nela

agarrado à sua pele

Capturada assim de braços

erguidos

ela atira a cabeça para trás

numa gargalhada muda

e num gesto espontâneo

espalha então cabelo dourado

enquanto nas inatingíveis paisagens marinhas

entre lonas brancas e enfunadas

sobressaem radiantes os barcos a vapor

para o outro mundo

Trad. Nelson Ascher

Biografia de Lawrence Ferlinghetti  aqui.

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ABRIR DE OLHOS

Pensamento dando para pensamento

Faz de alguém um olho.

Um é a mente cega-de-si,

O outro é pensamento ido

Para ser visto de longe e não sabido.

Assim se faz um universo brevemente.

A suposição imensa nada em círculos,

E cabeças ficam mais sábias

Enquanto notam a grandeza,

E a dimensão imbecil

Espaça a Natureza,

E ouvidos reportam primeiro os ecos,

Depois os sons, distinguem palavras

Cujos sentidos chegam por último ─

Vocabulários jorram das bocas

Como por encanto.

E assim falsos horizontes se ufanam em ser

Distância na cabeça

Que a cabeça concebe lá fora.

O maravilhar-se, que escapa dos olhos,

Regressa a cada lição.

O tudo, antes segredo,

Agora é o conhecível,

A vista da carne, a grandeza da mente.

Mas e quanto ao sigilo,

Pensamento individido, pensando

Um todo simples de ver?

Essa mente morre sempre instantaneamente

Ao prever em si, de repente demais,

A visão evidente demais,

Enquanto lábios sem boca se abrem

Mundamente atônitos para ensaiar

O verso simples e impronunciável.

tradução: Rodrigo Garcia Lopes

Biografia de Laura Riding aqui.

LISBON REVISITED (1926)

(Álvaro de Campos)

Nada me prende a nada.

Quero cinqüenta coisas ao mesmo tempo.

Anseio com uma angústia de fome de carne

O que não sei que seja –

Definidamente pelo indefinido…

Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto

De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.

Fecharam-me todas as portas abstratas e necessárias.

Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.

Não há na travessa achada o número da porta que me deram.

Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.

Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.

Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.

Até a vida só desejada me farta – até essa vida…

Compreendo a intervalos desconexos;

Escrevo por lapsos de cansaço;

E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.

Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;

Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;

ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma…

E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,

Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa

(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),

Nas estradas e atalhos das florestas longínquas

Onde supus o meu ser,

Fogem desmantelados, últimos restos

Da ilusão final,

Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,

As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.

Outra vez te revejo,

Cidade da minha infância pavorosamente perdida…

Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui…

Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,

E aqui tornei a voltar, e a voltar.

E aqui de novo tornei a voltar?

Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,

Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,

Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?

Outra vez te revejo,

Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.

Outra vez te revejo – Lisboa e Tejo e tudo -,

Transeunte inútil de ti e de mim,

Estrangeiro aqui como em toda a parte,

Casual na vida como na alma,

Fantasma a errar em salas de recordações,

Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem

No castelo maldito de ter que viver…

Outra vez te revejo,

Sombra que passa através das sombras, e brilha

Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,

E entra na noite como um rastro de barco se perde

Na água que deixa de se ouvir…

Outra vez te revejo,

Mas, ai, a mim não me revejo!

Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,

E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim –

Um bocado de ti e de mim!…

Biografia de Fernando Pessoa aqui.